Ma confession torride avec un moine défroqué dans son antre
J’arrive dans ce monastère perdu au milieu des pins, l’air chargé de résine chaude et de lavande. Moi, 28 ans, médiéviste, fouillant les archives poussiéreuses. Frère Pacôme me surveille, ses yeux noirs comme les sous-sols. Mais c’est frère Matthieu qui m’accroche. Quarante ans, yeux bleus perçants, sourire espiègle sous sa coule blanche. Il sent la…